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La noche nació,

Antes que ella, el silencio;

Creció y la Luna conoció;

Ni una palabra se decían,

sólo se observaban sin interrumpirse,

no hablaban, ni reían.

Mientras la noche, 

entre árboles, montañas y colinas,

sombras creaba, tal cual imaginaba.

Como las quería, como las deseaba.

El viento soplaba y entre la nada se oía,

como silbaba y se extendía,

por encima de los ríos,

que se alborotaban y crecían.

Las flores reían,
las nubes lloraban.
Seres oscuros habitaban,
lo que la luna apenas alumbraba.
El llanto se oía,
de almas perdidas.
De voces que entraron,
y no encontraron la salida.
Alzaron el vuelo,
y cayeron en picada.
Algunos morían,
durante la caída.
Y a otros el suelo los detuvo.
No hubo quien los salvara,
A ninguno de ellos.
Ya estaban condenados
a ser una estrella, de esas,
de las que dejan el destello.

No existe cielo,
y el suelo es reciente.
El firmamento cubre,
a medida que se extiende.
Ninguno pregunta, todos comprenden.
Conscientes o no,
conocen el presente.
Lo interpretan y planifican,
lo premeditan y modifican.

El ruido deformaba,
lo que el silencio construía.
La lluvia endurecía,
lo que el viento derretía.
Cantos y carcajadas,
y mejillas sonrojadas,
entre la magia y la alegría,
danzaban ninfas semi-desnudas.
La luz las seguía,
la luz las inundaba,
de intensa energía,
que estremecía y excitaba,
sus carnales y lucidas figuras frágiles.
Expuestas a las heces y fósiles,
de animales marinos y terrestres,
entre árboles, saltamontes y flores silvestres.

La noche da su  primer y mejor espectáculo,
A una hora específica
en cualquier parte del mundo,
algunos presenciaron el ocaso.
Otros se durmieron, algunos murieron,
unos pocos observaron el crepúsculo.

Un océano de colores,
colores vivos, pero secos,
secos, pero vivos.
Dándole vida a el Todo,
A lo que limitadamente
 conocemos como: el cielo.
Se dice que la mejor vista,
se encuentra sobre una nube.
A mi me place y me basta desde acá,
desde el suelo.

Admirando el azulado,el anaranjado,
o el abrumador amarillo,del astro rey.
Los olores en la montaña,
el olor en casa por la mañana.
La apretada y apresurada semana,
se va volando. No espera ni murmura.
Grita y no se comunica,
agobia, explota y desgasta.
La vida no es dura,
si no avanzas te atrasas,
te pisa y te aplasta.